Amante do padre

Das vontades

2012-02-06T10:10:00.000-08:00

Como uma criança, tô cheia das vontades.

Vontade de doce.

Vontade de cor.

Dia desses juntei tudo e acordei com vontade de 'bolo arco íris'.

Como dizem os sábios: vontade é uma coisa passageira.

Se uma hora quero muito, noutra nem me passa pela cabeça.

Mas comigo é diferente...

Sou dessas que só deseja o mais difícil!

Essa vontade de formiga louca começou quando o forno pifou.

Já estamos sem ele há mais de mês.

Enquanto isso os pães de queijo, massas de bolo, futuras tortas e salgadinhos estão guardados em meu pensamento e nas fotos que salvei da internet.

Aqui em casa, disseram que de hoje não passa.

Daqui há pouco vamos sair para comprar o bendito forno.

Agora vou poder me esbaldar no tal "bolo arco íris" sem medo de ser feliz!

Uma maravilha não?!

Depende.

Cá pra nós... a vontade de cor e doces acabou de passar.

Ah... esqueci de contar: também sou dessas que não acha mais graça quando tem certeza de algo.

Como um refresco de saquinho: volúvel, volúvel!

Respirar oceano

2012-02-05T11:09:00.000-08:00

Eu tinha 12 anos.

Ainda sinto o cheiro das tintas escolares e os fiapinhos dos pincéis em minhas mãos.

Depois de anos sem dar as caras, meus pés me levaram sem querer à escola do meu pai.

Subo as escadas...

Engraçado como tudo parece igual.

Lá estava a parede do mesmo jeito que deixei ao partir.

Os traços já fracos e cobertos por desenhos e letrinhas de crianças revelam o esboço de futuras criações.

Um sorriso frouxo escapa sem querer e uma lágrima começa a saltar de minha nostalgia.

Lembro de quando pedi ao papai para desenhar e ele disse "sim".

O êxtase tomou conta do meu corpo.

A sensação era mais saborosa do que um sorvete de baunilha naquele verão ensolarado.

Minhas mãos trêmulas só ficavam a imaginar que arte elaboraria.

Os dias passaram depressa e finalmente havia decidido: vou desenhar o fundo do oceano!

Ora... não me julgue.

Com 12 anos eu acreditava que de fato existiam sereias da Disney na imensidão azul.

Asmática desde menina não aprendi a nadar e isso me deixava atônita.

Na realidade fico até hoje.

Sinto falta de ar, falta de chão, falta do seco...

Mas na parede não... eu era livre e ainda tirava sarro dos asmáticos sentando na pedra e conversando com os peixes e caranguejos.

O interessante é que ao me deparar novamente com esse desenho me senti feliz.

Lembrei da sensação de explorar um lugar imaginário.

Lembrei da minha falta de jeito.

Lembrei de como "eu criança" não tinha medo de estragar a parede.

Se me pedissem pra fazer isso agora, decerto negaria: pode ficar ruim! Não tenho tanta intimidade com os pincéis! Não sou formada em arte!

Nessa hora "eu criança" dá gargalhadas e me aponta o dedo dizendo que depois de crescida fiquei ridiculamente limitada.

Se, ser, serei, sereia.

Decidi me dar uma chance e inventar meu oceano.

Marés

2012-02-04T10:16:00.000-08:00

Tô numa de flores...
aquarelas...
fotografias.

Tô numa de sonhos...
delírios...
fantasias.

Ando chorando demais.
Sorrindo demais.
Sofrendo demais.
Sentindo demais.
Sentindo de menos.

Minhas escolhas tão confusas que chego a ficar tonta.
A certeza é incerta .

Tô numa de dúvidas.
Tô numa de desistir.
Tô nessa maré ruim pegando vez ou outra boas ondas.

Acho que preciso agarrar forte alguma expectativa.
Ou talvez precise segurar firme num tronco de árvore.

Menear

2011-08-08T08:35:00.000-07:00

Barulhos noturnos...
Pensamentos tão claros que só se percebem à noite.
O sol se pôs tão derrepente que me senti roubada.
A brisa empurrou-me num poste de luz.
Iluminação fraca. Mosquitos ziguezagueando.
Parecem brincar de roleta russa; ora morrem estarricados, ora conseguem escapar.
Mas logo voltam. Penso que estão em busca de adrenalina.
Olho para baixo, como quem procura uma religião.
Só vejo meus pés.
Hora de voltar pra casa.
Na minha cama costumo encontrar mais respostas.

Gaiola

2011-08-01T21:47:00.000-07:00

Sabe aquele passarinho verde?
Sim, aquele morador das esquinas das cidades... que ora era digno de pena, ora era invejado por sua liberdade?
Então, ele está preso.
Uma pessoa o encontrou.
Num primeiro momento ele sentiu finalmente a segurança que precisava.
Mas o tempo passa.
Hoje, ele mal quer comer a comida que lhe oferecem.
Dizem as más línguas que ele perdeu a cor...

X

Seu amor

2010-06-20T11:04:00.000-07:00

Me deixou assim... escorregadia, feito o limo de um poço profundo e esvaziado.
Fez de meus cabelos pêndulos fortes o bastante para segurar o peso de seu corpo.
Minhas pernas ficaram atentas, seguindo o som de sua voz.
Meus seios transformados em macias almofadas, reconfortam o teu rosto nos dias de chuva.
Meus olhos, só conseguem enxergar o que seus pensamentos o permitem.
Tudo ao redor, fica frio, leitoso, difícil de se acostumar.
Minhas mãos, como bandejas de prata reluzentes, apetecem seus desejos mais infanfis...
Sinto sede... somente tua saliva me enche a boca, até transbordar.
Meu sexo, meu ventre, meu rim... nada mais me pertence.
Sou seu fantoche, seu ventríloco.
Não me deixe.
Apunhale meus pescoço com finas agulhas até que eu sufoque.
Jamais serei de outra pessoa, pois é esse o seu intuito, que sem esforços acato.
Talvez num dia úmido, alguém encontre a caixa encriptada na qual confia seus miúdos
e o boneco de voodoo com as minhas feições.

Até lá... estou no seu comando.

Fake plastic earth

2010-05-07T08:22:00.000-07:00

Como nos informa a música: "falsas árvores de plástico"... manipulados, vendidos, tudo com o seu respectivo preço.
Engraçado que somos obrigados à aceitar tais valores, tais padrões.
A cada dia a sociedade está em mutação, e assim, somos "convencidos" a mudar junto com ela.
Qual será o novo penteado? Qual será a cor de esmalte? O azul é o novo vermelho?!
No supermercado, corram! Mas corram mesmo! Acabam de anunciar aquele produto que você não precisa como "imperdível", assim, você desloca seu carro de compras sem saber ao certo o porquê... afinal, o que importa ali, é o valor!
Valor... que valor?
Com a permissão das redundâncias, se formos falar de valores morais por exemplo, caímos na contradição do que é moral, daí, já foi perdida. Se citarmos os valores referindo-se a preços... quem impõe? Como explicitado na música Fake Plastic Trees do Radiohead: "It wears her out, it wears her out" ... realmente, isso desgasta. E muito.
Mas assim é a vida do ser humano. Que paradoxalmente sobrevive aniquilando.
Tanto a natureza, quanto as suas próprias vidas.
Rostos de plástico, não existe mais expressão!
Vera Fisher na novela das oito... está chorando e sorrindo, ou apenas sorrindo e não chorando, como a cena quer (ou tenta) nos fazer crer?
Seria radical afirmar que não existe mais gosto? Que está tudo padronizado? Que nossos ídolos, são os pobres mortais jogadores do último BBB?
Não. Não seria.
Quanto a minha pessoa?!
Certamente meus ídolos não estão em voga todo o tempo... pelo menos não sairão de cena tão rápido e descartavelmente como alguns dos que fazem sucesso do dia pra noite.
No final, você será feliz, enclausurado em sua própria prisão... com seus amores de "plástico"... com suas plantinhas, lindas, de plástico; com seus novos seios, ora, também de plástico!?
Assim, apenas segue...imaginando como seria sua existência sem essa artificialidade, tão admirada, e querendo do fundo do coração que alguém chegue e jogue uma corda nesse abismo que você mesmo criou.

Fail

2010-04-18T18:31:00.000-07:00

Tem uma hora, que se esgota.
É o verdadeiro estopim!
Você cansa de tudo que já foi dito. Repetir de nada vale.
Você quer gritar, mas do que adianta se ninguém te ouve?
Fugir? Não adiantaria também.
O pior... o pior de tudo é quando você pensa que algo pode mudar.
Mas como se muda o imutável? O que para os ouvidos parece inatingível?
Daí cresce o medo...
Medo da perda.
Medo do 'não querer' mais.
Medo de ficar insuportável.
Medo de sair batendo a porta e não mais voltar.
Medo do arrependimento.
Medo de que seus sentimentos se desvaiam como a fumaça do maldito cigarro que ele cisma em tragar.
Nessas horas, pensar no abandono ou na solidão ... parece algo reconfortante.

Fly

2010-04-14T17:15:00.000-07:00

Como viver sem sofrimento? Recomeçar sem medo do recomeço? Como ousar pensar em alguém que ao menos sabe se pensa em ti? Quero que isso fique gravado aqui e que você possa ler... Me lembro como se fosse hoje das primeiras alegrias mútuas... Não sei o que houve; mas as vezes é preciso distância pra percebermos o quanto alguém nos faz falta. Sabe de uma coisa? Não vou dizer que sinto saudades... que quando te vejo ao longe quero tê-lo bem perto.
Não vou dizer que eu fui uma tola e te pedir perdão... não vou sequer falar que te amo!! Mas é a vida. Inevitável vivê-la sem sofrimento.
Recomeçar sem medo do recomeço...
Quer saber? Me dê a mão de novo! Vamos pra além das estrelas... bem longe daqui... onde o infinito não será o final. Para um novo lugar, sem gravidade, em que sequer a saudade nos prenda no chão.
Só assim, nas alturas, confessarei que ...

Par Rotrou et Quinalt

2010-03-13T18:33:00.000-08:00

Il n' est dans la nature homme qui ne le juge.
Du siècle de Saturne ou du emps du Déluge.
Des trois pieds dont il marche, il en a deux goutteux.
Qui jusque à chaque pas, trébuchent de vieillesse...
Et qu'il faut retenir ou relever sans cesse!
Courbé sur son bâton, le bon petit vieillard tousse, crache, se mouche et fait le goguenard;
Des contes du vieux temps, étourdit Isabelle...

-

Não há na natureza quem não o considere
Pertencente ao século de Saturno ou ao tempo do dilúvio.
Dos três pés com que anda, dois sofrem de gota.
A cada passo, cambaleiam a velhice...
E é preciso retê-los e erguê-los todo o tempo!
Curvado sobre seu bastão, o bom velhinho tosse, escarra, se assoa e diz galhofas;
E amola Isabelle com contos dos velhos tempos...

Mots

2010-01-22T10:50:00.000-08:00

Prometi mil coisas, das mil duas ou três cumpro.
Falastes mil e uma coisas... dessas, muitas desconheço.
"No princípio Deus criou..."
E na metade? No final?
Somos como a criação?
Cheios de planos no começo e na metade se erra a mão e tudo desanda como um bolo de baunilha?

Torrencial

2009-12-26T17:37:00.001-08:00

O café , o leite, o açúcar.
As colheres, a xícara e o pão dormido com a margarina.
Mais uma manhã inóspita, sentada à mesa do simples desjejum.
O tempo está bom, pelo menos pra mim... cinza, quieto, e chorando um pouco essas gotas que só o céu consegue emanar.
É fabuloso... ele não tem vergonha de chorar e todos verem.
E quando está pior, não apenas chora, como também grita e destrói tudo à sua volta.
Depois se arrepende e nos presenteia com um lindo e quase nunca admirado arco-íris.
Queria eu gritar, queria sim.
Porém como não posso,com medo de acordar os irmãos, encho a xícara de café novamente...
pois já está vazia.

O sopro do vazio

2009-11-22T04:10:00.000-08:00

É impossível descrever como a insensibilidade está nas entranhas do meu ser.
Parece que aqui bateu e fez morada, insistindo em permanecer imutável, calada e ainda assim ensurdecedora.
Ouso dizer que admiro-a, coitada e indiferente.
Porém o que mais me atrai é sua fortaleza, seu modo de continuar no escuro sem reclamações aos vizinhos... seja de alguma frase que ela cisma em aprisionar, seja no abraço forte que seriam meus quando não desviados por ela com afinco.
A insensibilidade me possui de um modo abrupto e sutil.
Contudo, mascarada e perspicaz, confunde quem me deposita confiança.
Os sorrisos contidos e até mesmo os abraços, são vistos como meus, como minhas...
Daí nasce a dor em meu verdadeiro eu.
A inquilina deste corpo é digna de aplausos por sua audácia; em que mesmo fazendo grandes estragos, o ser que ainda julgo ser “eu” é incapaz de despejá-la sem pedir as contas.
Com o tempo tudo realmente vai passar, ainda creio nisto.
Assim como as coisas que não são ditas...
As lágrimas que não caem...
Os amores que se desvaem...
Ou até mesmo os risos e abraços.

Perdu...

2009-11-12T10:08:00.000-08:00

E seu pai sempre lhe dizia que um dia perderia tudo, por ser tão prepotente e querer demais...

Inspirações de Jorge

2009-10-30T12:29:00.000-07:00

Pra todos que a observam, ela parece viver bem...
Tão bem, que dizer bem até parece pouco. Sua tríade favorita?
Ler, escrever e ouvir Chico... Ah! Quão bela seria se não fossem suas máscaras!
Todos saúdam teus escritos; principalmente eu, um homem como outro qualquer, que
aos domingos, acorda com o sol, toma um café bem doce (maldito costume desde o ventre de mamãe) e observa os pássaros...
Ponto. Não estou a escrever sobre minha ininterrupta vida.
Continuando...
Apesar de fascinar-me o que por meio de letras emana de seus rascunhos, falta-me a prosa... afinal, é da graça do contato que me afirmo!Gostaria de entendê-la, porém, como já devem ter percebido, não me dá espaço para tal feito.
Assim, chafurdice em sua calmaria, trazendo para si, tempestades próprias...
Parece acreditar que tudo o que toca, ou passa por seu cotidiano, se desvai.. quando na realidade, eu grito em pensamentos com a esperança de fazê-la ouvir, que quem por seu caminho passa, é deveras abençoado de imediato.
Talvez, ninguém a ensinou que quando não temos o que queremos ou queríamos (quase sempre), nos resta saborear o modo único como aquilo se dá...
Talvez não a ensinaram...
Acredito nesta hipótese... faço-me acreditar...
Tive a sorte de ler algumas de suas sintaxes, além de contemplar recortes de tua imagem na capa de raríssimas publicações.
Percebi que a cada passo que meneia, fertiliza poesias, não apenas juntando palavras...
sim expressando-as além do que poderiam audaciosamente dizer.
A máscara de maturidade e felicidade instantânea, como a que se produz com piadas, me causa certo torpor. Ela sempre coloca tal máscara quando perto de muitas pessoas. Certa vez, em uma estréia teatral, a encontrei envolta neste esconderijo. Meu olhar ignorou os seus imediatamente após encontrá-los.
Talvez por isso, me despreze tanto!
Estou certo que percebe meus desvios calculados vez ou outra.
Porém as terças, a observo à vontade, pois ela sempre fica só, naquele lado esquerdo da praça, sentada no banco de um verde oliva desbotado com papéis e um lápis nas mãos...
Neste lugar mágico, Clarisse é simplesmente Clarisse!
Como me fascina seu lado infantil... aquela graça de criança maravilhada com a beleza das coisas! Fica em silêncio, mesmo assim é gritante sua inspiração, musicalidade, cadências e compassos contidos por um banco.
O pulsar de seu coração, inacreditavelmente bombeia meu sangue desde o dia em que a percebi como singular. Nomeei tal incentivador de fluxos sanguíneos como “batuque de minha existência” e não posso mais viver sem ele; isso me parece óbvio e científico até.
Alentos e desalentos, caminhos e descaminhos... e tudo o que há entre esses pólos me faz sublime... dei-me por conta que gosto dos desvarios que me imponho.
As colisões são a apoteose dos embates, afinal, é confrontando que crescemos... a vida é a arte do encontro, já dizia o Vinícius... é a melhor ponte, eu acho.
Deste modo, vagueio com minhas portas abertas, e arqueiros alertas nas torres...
Quando volto para o meu corpo, que a segundos atrás estava absorto em histórias e situações imaginadas, é claro, percebo que Clarisse bate o vestido com delicadeza...
quando tem certeza de que não lhe sobrou pó, prende os cabelos antes revoltos e põe novamente sua máscara...
Como não está ao meu alcance impedi-la, ela se vai... e eu acato.

Adaptações das trocas em miúdos

2009-10-28T18:39:00.000-07:00

Deixo-te tudo e não lhe cobro por tantos estragos.
A porta aberta, baterei sem alardes...
levando no bolso alguns sonhos e vaidades.
Lembrarei de todos os cantos que chamamos de lar, porém se restringirão à memória, não mais voltarei.
Na bolsa, ponho as sobras de tudo o que já fomos, e depois a esvaziarei com cuidado.
O peito machucado seguirá a sangrar, contudo, sem a aliança que entrelaçava nossas vidas.
Arrumarei minha cama de solteiro e as marcas do nosso amor deixarão de existir, dando lugar à novos lençóis.
O disco do Pixinguinha que guardo com carinho permanece, e assim será.
Já os miúdos... não me valem.

O que deve ser

2009-10-15T09:23:00.000-07:00

É quando os olhos e ouvidos se unem furtivamente a fim de decorar seu modo irregular de respirar na madrugada.
É quando tudo gira com um toque e aquele jeito de segurar-te.
É quando seu rosto inunda com a possibilidade de não mais ter.
É quando não mais querendo te faz querer.
É quando o costumeiro café amargo se torna doce e gelado.
É quando os devaneios num dia de chuva quase morrem afogados.
É quando a convivência cada vez mais contínua não diminui a saudade.
É quando busca com afinco lhe retribuir apenas uma parcela de sua felicidade.
É quando sente-se tão invadida ou abduzida talvez.
É quando se faz capaz de ficar horas testando todos os clichês...
É quando todos os fatos correm descompassados na minha mente...
e quando percebo que é verdade o que deveras sente.

Esqueças

2009-10-05T15:11:00.000-07:00

Esqueça das festas ou tudo que resta daquelas lembranças... dos cacos no chão.
Esqueça os olhos, o toque, o cabelo...
esqueça das horas perdidas em vão.
Esqueça os afagos, as taças de vinho; o simples cigarro que um dia apagou.
Esqueça os resvalos, as noites dançantes... aqueles amantes que sempre guardou.
No bolso da calça, embaixo da cama, naquela gaveta que cisma em cair...
esqueça das cartas, perfumes ou trevos achados na rua, pois eu esqueci.
Esqueça a essência de minhas palavras... meu canto, minha voz que lhe presenteia torpor.
Esqueça dos beijos tão desatinados buscando com sede o fruto do amor...
Esqueças de tudo, esqueça do mundo!
Mas não esqueças de esquecer tão gritantes redundâncias!
E cumpro com o trato esqueço os sapatos, meneio descalça sem tuas lembranças...
Com o tempo, tudo morre... não te preocupes eu consigo...
O esqueço, o apago... só tu não percebes que minto.

Viver sem cor ...

2008-10-31T19:51:00.000-07:00

... e Jordan continuou meneando, com seu pensamento distante e transeunte. Ao dar suntuosos passos, a rua perdendo a maratona diária, se entristecia e ficava deserta. Atravessou... ao menos olhou para trás. Perdida em devaneios, Cléo o seguia à distância assisadamente. Impressionava-se com o seu jeito de fitar os próprios pés e o modo como a calçada o conduzia sem medo do ponto final. Cléo o decorava com o olhar... Deleitou-se em sonhos despertos e imaginou um longo abraço. Logo se entorpeceu; o arrepio que sentira foi a injeção de heroína que tanto precisava. Há muito estava solitária... o lugar onde residia não era tão fascinante como outrora. Cansara das mesmices... das cores brancas e azuis; assim o avistou do alto e decidiu à terra regressar. Lá estava ele, perfectível, com aquela propensão que Cléo tentava exprimir por meio de palavras, porém as mesmas se aprisionavam em sua boca. Assim, mendazmente, fez-se amiga do silêncio e da observação minuciosa. Quem ao lado dele passava, de imediato sorria, sem tergiversas ou motivos. O que fazia tal reação surgir? Seria o fato de Jordan não se encaixar nos paradigmas? Não seguir os mesmos valores da sociedade, desviando seus atos de seu papel específico na perspectiva funcional? Seria seu jeito galante ou lídimo? Ou apenas sua própria existência? E Cléo pertinou com o seu “estudo” sem pressa. Sua vestimenta, que lhe aferia certa jactância, trazia cor na paisagem cinza e iridescia ... Adultos e crianças, tentavam descobrir da estampa da camisa, de onde seriam os personagens ou ícones. Ele fazia de propósito! Cléo sabia disso. Até que ele virou-se. Num súbito, ela parou e levou as mãos ao rosto, depauperada. Engoliu seco... O coração parou... Transpirou como há bastante tempo não acontecia... Sentiu as pernas bambearem e caiu. A dor nas costas voltou de leve... seus olhos arderam quando avistou Jordan sem atavios sorrindo com ar de reciprocidade... “isso não é possível”, pensou a mesma; sentiu seu glóbulo saltar... Ele entrou no ônibus. Ela por sua vez ergueu-se, afinal a esperavam do outro lado. A respiração ainda ofegante, pulsação à mil. Fechou os olhos e sentiu-se no ar... ao mesmo tempo uma lágrima doce escorreu pelo seu rosto. Já não voou descompassada, estava com o coração bem ancorado. Em silêncio retornou ao seu cotidiano. Nem desesperada, nem triste... satisfeita por ter chegado tão perto do “periastro” uma única vez. Enquanto isso, em pé no ônibus lotado, Jordan sorri com a imagem da linda moça que desaparecera em segundos. Era perspícua a idéia de um delírio em sua mente. Passado o ponto, desceu. Nem tão pávido, nem feliz... apenas aliviado; e não se denotava o porquê...

No mundo das cordas...

2008-09-24T14:27:00.000-07:00

Às nove e meia da manhã seu telefone começa a tocar.
Assim era a rotina de Viktor... afinal naquele mundo underground ele era o “oitavo pecado”.
Tietes à parte, tinha tudo o que queria: uma vida bem sucedida, amigos à sua volta, cigarros, cervejas, e incessantes copos de café à sua espera.
Por um bom tempo, ela o observou... as vezes sentia inveja de sua rotina, outras, desprezo.
Viktor conseguia praticamente tudo o que almejava... garotas para ele eram fáceis, não por sua beleza incomum, aliás, nem tão atraente era. Porém tinha o seu jeito de persuadir, e no final as metas ou mulheres eram atingidas.
Ele se alimentava de seu próprio ego.
Deixou quem o amava... e sua ganância por poder e reconhecimento, escondidas em um rótulo que exibia “alegria e personalidade”, crescia a cada dia...
Como ela queria entender ou desmistificar o que passava por sua cabeça...
A cada copo de cerveja, engolia sem perceber a sua moral e ética... depois de cada trago de cigarro, soltava todas as qualidades que antes o faziam ser normal, assim, vagavam pelos ares o único bem que na verdade ainda possuía... ainda... agora não mais...
E então, tudo um dia se acabou.
Os amigos, cansados da mentira que viviam quando com ele estavam se foram. O grande amor que poderia ter sido seu até que a morte os separasse, hoje está feliz com um outro alguém.
Sua fama momentânea, desapareceu acompanhada das ligações antes consecutivas dia após dia...
Sua cerveja foi perdendo o sabor...
Ao pôr o cigarro na boca e tragar cada vez com mais afinco, sentia que era em vão.
Além do mais, a fumaça que saía era negra... suja e inconsistente como toda sua vida fora.
A casa continuava a mesma, porém sem vozes... o único som que escutava era o de sua respiração.
Não adiantava mais chorar... correr atrás era impossível.
Às vezes é tarde quando nos damos conta de como pequenos atos se transformam em grandes mudanças, que movem o nosso destino ao lugar que quer sem rodeios... sem medo de nos ferir...
Neste exato momento em que estás a ler a pobre sorte desse homem... ele está no chão... com os braços entrelaçados nos joelhos indo de encontro ao seu peito, cercado de cordas, e suas únicas companheiras as guitarras e aquele violão que ela faz questão de tocar sozinha...

“Seus gritos eram apenas sussurros...”

"Palavras" de Gandhi

2008-08-17T17:07:00.001-07:00

Suas mãos trêmulas passam pelo rosto suado...
morde seus lábios com delicadeza e passa a língua entre os dentes... Seu corpo arde... seus poros se abrem e os cabelos ruivos caem nos olhos enquanto se contorce.
Ela está só... e seu companheiro agora, é apenas uma imagem do grande amor da sua vida... pode vê-lo, porém ele ao menos ali está... ou será que nunca esteve? Pensa nele com mais força enquanto passa as mãos entre os seios, deslizando-a suavemente... quando percebe seus dedos estão fincados em sua coxa...
Suas unhas, com aquele esmalte vermelho descascado, acaba arranhando seu corpo.
Na hora não lhe dá arrepios, sim mais vontade de sentir algo senão aquele misto de vazio e preenchimento. Agarra com afinco seus cabelos... contorce-se... treme... suspira...
Lembra da obsessão dele por ela e como a desejava, porém de um modo singular... como se não houvesse porvir para os dois...
Sophia está inebriada, e agora com o corpo molhado e ainda um pouco relutante, consegue soltar um baixo e longo gemido, que logo se transforma em uma orquestra de sons inaudíveis. Lembra-se da briga que tiveram a pouco...do "amante" que ele insistia em inventar... do modo como a "fazia mulher"...
Seus gritos ficam cada vez mais freqüentes enquanto seus dedos tocam como um violão todo o seu corpo, cada vez com mais força. Seu sangue começa a esfriar e Sophia para. Não consegue mais pensar... não sai som algum de sua boca... logo suas mãos cansadas ficam suspensas entre a cama e o chão, como um lapso consegue vê-lo.
Ele diminui o som do rádio com sutileza, pega sua taça de vinho, e sentado assiste ao grande espetáculo da morte de sua mulher, que sem forças para lutar, fecha os olhos e sorri... afinal se livraria em instantes daquele pesadelo...

"É o sofrimento, só o sofrimento que abre no homem a compreensão interior"

- sem mais

2008-06-12T11:36:00.000-07:00

“Temos de descansar temporariamente de nós, olhando-nos de longe e de cima e, de uma distância artística, rindo sobre nós ou chorando sobre nós: temos de descobrir o herói, assim como o parvo, que reside em nossa paixão do conhecimento, temos de alegrar-nos vez por outra com a nossa tolice, para podermos continuar alegres com nossa sabedoria!”

Nietczsche

Perdas irremediáveis...

2007-11-07T16:25:00.000-08:00

“ - Na sua vida... você é o rei... seus sentimentos são seus súditos... e as ações suas servas...” Jordan fixava essa frase em sua mente.
“ - Não posso esquecer disso... eu sou um rei... meus sentimentos são meus súditos... as ações minhas servas...”
Ao mesmo tempo que ele acreditava no que dizia, pensava o quanto era impedido de crer cegamente.
Ele estava trancado em seu quarto imundo... mal iluminado e sozinho...
Eram apenas seus sentimentos e aquela cruel realidade que o cercava.
Tentava esquecer seus problemas, ou fazia de conta que eram insignificantes...
Há muito andava assim... escondido atrás de uma máscara alegre e feliz que o convertera em um estereótipo do respeito e da incomunicabilidade.
Chorar não adiantaria... “coisa pra fracos...”, ele dizia.
E mais uma vez repetiu como em um mantra:
“ - Eu sou um rei... meus sentimentos... súditos...”
Agora essas palavras saiam insignificantes de sua boca, entre aquelas quatro infernais paredes.
A desilusão e perplexidade batiam com força em forma de uma insuportável dor de cabeça.
E assim via a falência de seus ideais, decorrentes do sofrimento humano provocado por uma única pessoa...
“ - EU NUNCA FUI UM REI!”
Gritou em meio ao tácito silêncio...
“ - EU SOU SÚDITO DO QUE EU SINTO!!!!”
Agora sua concepção de hombridade se afundava junto com cada lágrima escorrida por sua face...
“ - EU NÃO SOU ... NUNCA FUI DONO DE MINHAS AÇÕES!! ME PERDOE....”

Não sabia ele... que bastava abrir a porta, e ir de encontro à “luz”.
Ela estava lá à sua espera.
Ele era o “rei”.
Seus sentimentos eram seus súditos,.
Sendo assim, nunca poderiam estar à sua frente sem a devida permissão.
As ações por sua vez... servas, que só seriam executadas com o seu aval.
Mas ele não percebera.
Fez-se o silêncio e como uma estrela reluzente, viu-se um reflexo em meio aquele inconfundível quarto escuro.
E assim a lâmina sedutora foi de encontro a seu pulso que de imediato sobressaltaram duas linhas horizontais.

Te sinto...

2007-10-23T15:27:00.000-07:00

Era uma mulher normal eliminando o fato de ser a pessoa mais fantástica que passou em minha pacata e ininterrupta vida. Seu jeito de levar as coisas é inebriante, o manejo como acende seu cigarro...O simples modo de como o traga... para... respira... e fala ao mesmo tempo; me deixou fascinada.Juro que adoro o modo singular de como ela fuma o seu maldito cigarro...Num misto de sofisticação e simplicidade ela ajeita seus cabelos dizendo que estão horríveis.Não está horrível... está perfeito [minha voz silenciosa grita enquanto eu rezo pra ela não ter ouvido]Sua pele branca e seus cabelos incrivelmente negros, ressaltam ainda mais seu esmalte vermelho...vermelho... cor de sangue... sangue esse que corre por suas veias ... sangue que a deixa num clímax único de felicidade e agitação.Nunca a vi triste, nunca a verão se lamentando...Confesso que no primeiro instante sua voz me deixava irritada...Voz altiva...E ela grita, sorri alto, olha pros lados e é capaz de sorrir sozinha.. Porém esta mulher sumiu, desapareceu sem deixar marca de sapatos pela casa à sua saída de mestre.E hoje, eu daria tudo pra escutar de novo o sorriso desta!Penso se está feliz com um outro ser... queria estar feliz eu mesma por somente tê-la conhecido e a dominado mesmo que por um dia... mas não estou. Sabendo disto, rezo pra que as lembranças com ela me perturbem todas as noites; assim poderei aproveita-la ao máximo.E quando isso acontecer, na esquina que for, Amélie verá meu rosto sorrindo ; e assim começará a sorrir sozinha, num estado deprimente, presa em suas roupas apertadas e com cheiro de vodca...
Aí então poderei sorrir outra vez, pois sei que voltará a minha porta e de novo a acolherei em meu seio como uma ovelha perdida. ♥

Vires água...

2007-10-21T15:20:00.000-07:00

Tinha apenas doze anos, mas era amor o que deveras sentia ... com certeza era amor... afinal, isto não tem idade... ou teria?
Quando o avistava... seus pés se movimentavam sozinhos de encontro ao dele.
Porém quando tinha oportunidade de falar, se retraía e chorava pelos caminhos de sua casa ... afinal, "poderia ter sido hoje", pensava...
Lembro-me bem que um dia no colégio, ele ofereceu à esta garotinha um pirulito...
Nossa... foi como se tivesse lhe dado a vida!
Seria as coisas simples mais importantes de fato?
...
Até que o viu com uma jovem bonita ao seu lado.
"Só poderia ser sua namorada" ... logo; resumiu-se em lágrimas.
Chorou , chorou, e chorou mais ainda a cada dia que passava.
Sentada na beira de uma nascente, não tendo mais choro para chorar, chorou então suas lágrimas que logo se evaporaram.
A cada minuto passado, se transformava em água... e assim ecoou pela nascente...
Passou por diversos locais... contemplou rios enormes e esplendorosos... avistou ao longe belas pessoas... mas nada podia fazer neste momento. Sua parada final, olhem só: uma usina.
Por ironia do destino ou não, a água desta parou na casa do grande amor da sua vida... e foi direto para o filtro... que se deslocou num súbito para seu copo...
Enquanto a garota em forma de água o olhava; ele abraçava a tal namorada que na verdade era sua prima distante. E mais... acabara de confessar à sua ela que estava apaixonado pela amiga de colégio que ao menos falava com ele; isto com os olhos dele cheios de lágrimas, pois seu grande amor (como estavam comentando) havia desaparecido. Depois de tudo dito... ele suspirou e deu seu primeiro gole...

Jordan [ por Luxúria...]

2007-10-19T17:02:00.000-07:00

O cinza de um dia taciturno, bateu dentro de meu ser... senti uma estranha dor... um prazer solene e calmo. Peguei um cigarro, calcei estes escritos e andei por algum lugar...

É notório que não sou poetisa. Ao menos familiarizada com certas palavras. Apenas condenso minha pouca experiência humana sem passar pelo intelectual. Não esperes nada de mim; pobre e cognoscível... impossível de ser demudada.
Tão somente sinto a beleza triste... pois na maioria das vezes se encontra no lugar de algo que um dia partira.
Essa beleza dói... dói sim e confesso com circunspeto que aprecio esta dor no interior de minha alma.
Gosto de ser a própria mentira, que morre aos pedaços... se delimita. Entretanto é verdadeira e indômita...
Acordo como todos, com dores de cabeça, mais acentuadas quando não tomo o meu copo de café. Copo... cheio e amargo. E quanto mais me despedaço ao quarto ou quinto gole... mais alívio sinto.
Quanto mais atulhafo-me com atavios menos enxergo este ser no espelho...
Saio então à noite... e percebo o brilho dos vaga-lumes...
Amanhece, vejo o desabrochar de uma única flor... desfazem-se minhas pétalas num ato incompleto, até exaurir todo o sorriso tímido que havia estado no canto de meus lábios até aquele crucial momento.
Assim, a infelicidade desaba sobre mim, vestida de alegria, deixando-me inapetente ao resto do dia...
Volto para casa... acendo outro cigarro... o choro sai com um riso contido...
Então... vês e pensa que assim sou todo o tempo!
Ah!
Que ingenuidade... eu e meus íntimos disfarces...
Fecho os olhos... me entrego.
Caio... derreto... escorro... deito em seus ombros largos...
Calor...
Cor...
Simulacro...
Somente tu... tu... podes aliviar isto; me entorpecendo com tranqüilizantes, ou dando-me aquele remédio que faz tudo eu esquecer.
Enfim, quando acordo no dia seguinte, de nada me recordo...
Jogada ao chão minha foto preto e branco, e a seu lado, o negativo de quem partira e só retornará, quando novamente se exaurir o sangue...
Deixando escrito no piso xadrez em um bramido silencioso:
"Preciso de ti... Porra Jordan!!!"

Apenas digo...

2007-10-16T10:54:00.000-07:00

E digo que sou dona de meus atos... que não gosto de seus sapatos
E digo que já dei facadas raivosas e cegas em quem um dia esteve ao meu lado.
E digo que sou possessiva, e que cometo três pecados mortais que na realidade são sete.
E digo que sou má e doce na deriva em que me encontro.
E digo que sou uma mistura heterogênea com cadeias insaturadas, e que um dia pretendo ter em meu dedo um anel benzênico, que me faça sentir o aroma desta CADEIA que é amá-lo.
E digo que tenho virtudes, porém inúmeros defeitos.
Digo ser tudo que possa nascer de mim, digo que sou Abel e Caim.
E digo que sou mulher...
Anjo expulso do céu governado por Deus...
ou digo que sou aquele monstro prestes a te perturbar no meio de um sono profundo.
E digo que sou... sou eu...
E digo que SOU pra eu mesma, que sou EU, diante de eu mesma, com a permissão das redundâncias...
E digo que sou EU que AMA você ...Mesmo depois da porra toda...

Em busca do que nunca seria...

2007-10-15T14:32:00.000-07:00

Tudo fluiu lindo... e eles acabaram ficando juntos. Me pergunto se não foi rápido demais, porém não encontro respostas...
Eles poderiam ter concretizado todos os seus ideais...
Eles poderiam construir tijolo por tijolo um sonho e revesti-lo com pisos quadriculados...
Eles poderiam ser o casal mais foda... ou ao menos o mais feliz... sem o consentimento de muitos...
Poderiam se desentender, mas o amor que diziam sentir seria mais forte os fazendo considerar.
Ela passou por inúmeras coisas para estar ao seu lado... porém ele nem deve se dar conta.
Amor...
Uma palavra linda... ela a usou no seu tempo... ele ao menos teve a idéia do quanto essa maldita palavra saída de sua boca a afetara...
Eles poderiam sair num domingo com duas crianças felizes por terem pais tão legais...
Ela só queria um alguém que não fosse como os demais...
E ele a fez acreditar nisto ousando até em dizer que ela tinha dado sorte de tê-lo encontrado...
Audácias à parte... hoje ela chora...
Muito...
Em silêncio num canto escuro da cobertura em que ela pode ver o céu com algumas estrelas ocultas... não pela névoa... porém com a escuridão de seu próprio interior...
Ela só queria amar... e ser amada de verdade...
Mas como o destino com ela é muitas vezes audacioso... a faz crer em todas as promessas... e depois as tirou de um modo abrupto e anti cicatrizante...
De modo que essas feridas adquiridas com infernais desilusões... sangrem todo o sempre...
De ódio... de dor.. e de repugnância...
Ao perceber que seus sonhos se desvaem em apenas uma noite... numa merda de um show de hardcore...

Núbia na janela

2007-10-15T11:12:00.000-07:00

Pare! Pare logo!! Não se balance desse jeito!!
Não se... balan... Núbia!!!

Fitei-a com ira. Em minha mente memórias confusas ritmadas por terríveis gritos e sussurros. Palavras aflitas, umas com raiva, outras com piedades infecundas, me mandavam ficar quieta e não me tremer do jeito que , confesso, simulava...
Só sentia mãos me agarrando, e quanto mais esforçavam-se com o propósito de me acalmar... mais ódio e pena eu sentia por saber que suas “lutas” eram em vão. Não iria mover um músculo para contornar a situação. Estava gostando de vê-las se sentindo como eu naquele lugar... sem ter como me defender nem fugir de tais cenas...
Sorria por dentro... juro!
Então , aquela mulher veio em direção a mim... era a sua primeira vez no trabalho... se é que podemos classificar isso como trabalho. Ela chegou bem perto de minha face e me fez carinho... Eu? Batia nela com muita força tentando afastá-la. Porém esta moça se manteve intacta, sem mover um músculo, a não ser seus dedos que passeavam entre meus fios de cabelo. Acabei chorando... ela me deu um beijo desses estalados... chorei mais ainda. E diante dela, senti um conforto navalhante e suave ao mesmo tempo, que me fazia sangrar por dentro. E quanto mais sangue... mais dor... mais alívio... mais tudo.
Hoje, percebo que foi preciso me trancarem naquele lugar, por malditos dois meses...
Eu e aquela mulher, fizemos um trato... sempre que a chuva caísse, olharíamos por uma janela. E lembraríamos o quanto uma foi importante para a outra em circunstâncias tão iguais e distintas. Não sei se ela ainda o faz. Porém hoje, diante desta chuva, eu lembro de tudo novamente. E as lágrimas caem verdadeiras na face, listrando o meu rosto sujo, como no dia em que recebi aquele abraço...

Nua...

2007-10-14T12:47:00.000-07:00

Segunda-feira, dia 26 de outubro de 1994 [2:30 AM]
Relampeja do lado de fora, e Cléo está do lado de dentro, nua , jogada ao chão de madeira, com os olhos abertos e uma poça de lágrimas ao redor de sua face. Suas costas doem, porém a dor física não é comparável à dor interna e confusa que deveras sente. Ela se levanta, e vai despida à porta de seu apartamento. Cléo... a mulher “inatingível”, agora se via perdida em memórias e entorpecentes. Sua família, pudica e rica, a fizera viver uma realidade que não era a dela. Então sua única saída era renascer... só não sabia como.
Cléo Zeltzer... um nome importante na classe onde redizia. Contudo, sem significado pra a mesma. Sempre andara olhando para os pés, com medo das pessoas perceberem o quanto solitária e triste era, num simples olhar.
A chave roda... e a maçaneta faz um barulho alertando que a porta estava se abrindo. Assim, saiu Cléo... despida, sem medo nem rodeios, às três e meia da manhã, pela escada mal iluminada do prédio. A única coisa que a cobre são seus longos cabelos negros, que contrastam com sua pele muito branca, quase fantasmagórica. Ela sobe até o décimo quinto andar, onde abre a portinha que dá acesso à cobertura. Porta essa, que sempre estivera trancada, porém hoje por ironia do destino, a convida docemente a entrar. O vento forte em seu rosto, faz seu corpo estremecer; e a água da chuva se mistura com suas lágrimas incontidas neste momento. Ela se equilibra na pequena mureta que separa o nada, do cimento... do intacto...
Pensa em sua família, sem na realidade saber o porque... ora por ela mesma... e quando um relâmpago desce do céu sumindo num segundo a leva consigo. Seu corpo vai descendo cada andar, suavemente enquanto seus olhos permanecem bem abertos.
Renascer...será que realmente renasceria?

Domingo, dia 25 de outubro de 1994 [ 05:30 AM]

O telefone toca e acorda todos da residência dos Zeltzer’s. A notícia vem como um baque para a família de Cléo, que segundo disseram, foi encontrada morta em seu apartamento, completamente nua e gélida... a história dela termina aqui.
Porém isto é para os que não “crêem no que não se pode ver” se é que me entendem. Pois naquela madrugada de segunda, em que se “jogara” do prédio, transformava-se num anjo à medida que descia...
Não acreditou que já havia morrido, e precisou voltar ao seu “refúgio”... se despir... deitar no chão de madeira, e sentir suas costas doerem pela segunda vez...
Isto, para constatar que realmente sua dor não era física, e sim reflexo do que estava por vir... o aparecimento de suas asas...

Ka Pow!!!!

2007-10-07T14:54:00.000-07:00

É engraçado como a cada dia nos vemos apaixonados por algo... se eu pudesse comprar minhas razões... pagaria. Porém para perde-las por inteiras, só pela metade não adianta nada. Apesar de estarmos bem, sempre rola uma dúvida, e nos perguntamos o quanto o outro realmente se entrega. Mas a vida também acaba nos ensinando a não nos martirizarmos. Amas? Ame mesmo! Não espere nada em troca como aquela criança que te oferece um simples sorriso na beira de uma esquina, justamente no dia em que teu carro ficou sem gasolina no meio da estrada, a merda do celular não tem sinal e estás perdido (na porcaria da estrada)... então você sai a pé e a chuva cai, chegas no maldito posto e dá de cara com aqueles bêbados te olhando, quando se pergunta o porquê olha pra si mesma e se dá conta que sua blusa era branca, isso não é nada a não ser pelo fato de ter teimado em sair sem sutiã. Contudo quando vira a esquina cobrindo os peitos e o rosto envergonhado, vê esse ser, iluminado sorrindo pra ti... e é reconfortante. Então feche os olhos e se faça de cego feliz... aliás, as vezes quando tudo vai de mal a pior, se fazer de cego é a solução. Não percebes que podem estar jogando contigo e assim, não se perde no próprio jogo...

Escrito à caneta...

2007-10-07T14:38:00.000-07:00

Quando se tranca no quarto ela rabisca as paredes.
Quando fecha os olhos ela dança sozinha.
Ela vive sonhando com pisos quadriculados.

Acho que está amando...

Quando começa a chover ela acende um cigarro.
Quando pensa nele o traga fortemente.
Quando o telefone toca ela solta e sai correndo.

Acho que o ama...

Quando vê que é engano desliga na cara da pessoa.
Quando o celular toca seus olhos expressam felicidade.
Vai correndo ao seu encontro na cafeteria da esquina,
e não dá a mínima para as sirenes e algo caído ao chão.

Acho que ela está louca...

Enquanto o tempo corre ela o espera confiante.
Uma hora passa, duas... três... quatro...
O garçom lhe oferece ajuda, entretanto ela só pede mais uma xícara de café.

Realmente ela o ama...

Mas ele não chega... nem vai chegar... está em outra e ela não se deu conta.
Seus olhos vermelhos continuam atentos a cada parte do local.
No dia seguinte com o trigésimo quarto copo de café na mão ela chora e pede outro.
É a única coisa que a mantém acordada diante do corpo de seu amor num necrotério.

Ela continuará o amando...

Ela seria a Molko...

2007-10-03T14:52:00.000-07:00

Pior do que a morte é sentir o frio congelante da tua ausência... ouvir sua voz doce no outro lado da linha e não poder ver-te. Sentir tua presença somente em sonhos infantis. Estar sorrindo e parar para lembrar quão lindo era o sorriso seu. Gargalhar de minhas crises psicóticas ao teu lado. Fechar os olhos e na mente aparecer aquele dia em que batemos cabeça ao som de um hardcore até doer . Pegar na tesoura e refletir o quanto confiavas em mim, a ponto de deixar seus cabelos eu cortar e quando eu pensava em sair correndo com medo de sua reação ao ver que torto ficara, receber em troca um olhar sem graça, mas com medo de me decepcionar dizer que adorou e ficou lindo. Dói muito ouvir Blind o dia todo e lembrar que era tua música preferida. Dói não escutar seus disparates em relação aos meus antigos relacionamentos. Dói não brincar de fazer cover do RBD contigo na sala e ouvir nossa mãe mandar a gente calar a boca. Dói abrir meu armário e não sentir falta de uma peça de roupa que teimavas em pegar sem pedir emprestado. Dói mudar de canal e parar naquela novelinha sem graça que assistias, sem tê-la por perto mandando eu ver a cena do beijo. Dói dormir sabendo que não ouvirei seu "boa noite minha gostosa" que me fazia pegar no sono. Dói sofrer agora por ter te ouvido chorar dizendo pra eu voltar pra casa... que sentia minha falta... que não estavas feliz...
Quem seria esse ser que me faz perceber o quanto não presto... um amor? Não... mais que isso... uma garotinha de apenas onze anos de idade que é graduada em como dar conselhos e fazer pessoas felizes.
Minha irmã... Thati, Thatiana... Titah Molko se preferir está doendo muito... muito minha mana... muito mesmo... contudo existem escolhas que fazemos que mesmo dando pra voltar atrás, não se viram por completo. Mesmo não se virando ao meu favor, que vire apenas a ti e com o vento possa fazer tais palavras entrar pelo seu ouvido :Te amo. Te amo muito meu amor...
THATI... ♥
THATIANA... ♥
TITAH... ♥
TITAH MOLKO...♥

Do que nasce um amor...

2007-10-01T16:17:00.000-07:00

E seremos felizes...

Pra provar que os opostos nem sempre se atraem
Pra gritar alto que existe sim amor à terceira vista
Pra fazer perceberem que o destino é foda
Pra ensinar que um dia se encontra um pé descalço
Pra pensar no quanto um toque vale mais que mil beijos
Pra aprender a ser vegetariano não é tão ruim
Pra morrer de vergonha com flashes pela janela
Pra xingar quem fala mal de desenhos animados
Pra dormir sentindo saudades
Pra mostrar à Maria e João que mesmo não tendo uma casa de pirulitos vivem num “Lar doce Lar”
Pra ouvir Led Zeppelin no vinil de casa
Pra que insistam que não dará certo
Pra que se possa replicar ao dizer que quando se quer não importa se é cedo ou tarde
Pra que se grite em francês e finjas que entendeu
Pra que nunca tenhamos que completar o coração tatuado
Pra que um dia escreva a giz de cera eu te amo...

Quem dera que sintas...

2007-09-13T15:34:00.000-07:00

... palavras seriam incapazes de expressar o q sinto por ti... e assim iremos de mãos dadas rumo à Anikelândia(:,

Barulho de uma lágrima

2007-09-02T08:14:00.000-07:00

Um verdadeiro artista consegue pintar na tela o barulho de uma lágrima.
Um verdadeiro artista sabe transpôr suas idéias de um modo abrupto, porém sutil.
Um verdadeiro artista sabe que é bom e não se esconde.
Um verdadeiro artista brinca com palavras ou esculturas.
Um verdadeiro "artista" brincou comigo...
Esse "artista" me fez crer em falsas verdades e não enxergar mentiras óbvias...
Esse "artista" erra, mas não admite o erro alheio...
Esse "artista" crê que o que NÃO tiver que ser será...
Esse "artista" talvez um dia, recluso em um momento só seu...
conseguirá ouvir o barulho de minhas lágrimas...

Porque um verdadeiro artista ouve numa tela... o barulho de uma lágrima.

Sem rótulos!

2007-08-31T16:40:00.000-07:00

Dispa-se de todos os seus anceios... Dispa-se de tudo que um dia te fez mal... Elimine as pessoas que amastes sem haver a porra da reciprocidade... Mate os fantasmas que insistem em permanecerem no teu espaço... Esse é o MEU espaço... Essa sou eu "despida"... Tire as suas máscaras, não sendo como a hipócrita humanidade que se cobre querendo esconder suas verdadeiras cicatrizes sujas e torpes... Por sinto-me assim... sem rótulos sem rodeios... no meio do nada... com apenas meu jeans skinny e meu all star surrado... quer um conselho? Dispa-se! É preciso se despir. Deixar transparecer seu verdadeiro eu é o que todos precisamos... aliás, o q mais vemos por aí são pessoas púdicas vestidas até os pés que na verdade estão apenas se mascarando e são beeem piores do que aparentam. Chega disso! Acabou! Não que você saia correndo nú por aí, mas pelo menos faça um favor... dispa sua mente.

Na parede...

2007-08-30T15:16:00.000-07:00

"Ela está louca!"
"Completamente..."
[dialogavam dois garotos de mais ou menos dez anos de idade]
Aquela afirmação me deu uma pontada de desaprovação e raiva. Decidi perguntar pq eles achavam tal coisa... a resposta veio em uma sincronia perfeita; parecia que o pensamento dois dois se fundiam numa só resposta. Escutei-os atentamente.
"As pessoas se escondem atrás de paredes..."
"... desenham, sei lá, flores nas paredes..." disse o outro.
"Batem o dedo na perede!" e sorriu.
"Encostam os garotos e os socam na parede!!! Yeah!" gritou o outro.
Fixei-os atentamente e permaneci em silêncio esperando uma conclusão dos meninos

[pausa] Os dois se entreolham e abaixam a cabeça.
"É mesmo! Ela só está lambendo a parede! O que tem né?" o outro concordou com a cabeça.
... e saíram por aí lambendo paredes.

Isso pode parecer ridículo pra quem possa estar lendo. Porém é o reflexo da nossa humanidade que cisma em ser hipócrita, ditando o q é ou não permitido.Várias vezes nos vemos entortar as bocas ao perceber que alguém faz algo q pra nós é estranho, não q seja por mal, afinal é de nossa essência estranhar o desconhecido. Entretanto, um bom perfume nem sempre é feito com os ingredientes padrões... tem sempre uma misturinha, sempre uma gotinha diferente q o torna especial e único.
Seria bom s todos fossem como esses dois garotos fictícios q permitiram q uma "gota" caísse em suas "essências".
Não estou dizendo pra sairmos lambendo paredes por aí pelo amooor de Deus!(:
Porém digo q é bom fechar os olhos para o óbvio e espalhar em nosso corpo "gotas de loucura" talvez...
O igual é tão retrógrado!

Aliás...
... a parede que ELA lambia, tinha gosto de torta de limão... e esse conto na verdade, é a história de Maria e João.

Possibly maybe

2007-08-29T15:59:00.000-07:00

Ela está na escada em meio a lembranças que a impossibilitam de ver tudo em sua volta...Ela chora de tristeza ao lembrar de como pôde destruir suas concepções e verdades num segundo...Ela se denomina... "amante do padre"... afinal é assim que se sente... uma amante... iludida em suas paixões imaginárias...Na verdade ela grita por ajuda contudo é tarde demais.Então ela se ocupa em deixar transparecer seu outro eu em frente à tela de um computador, que não se cansa de seus questionamentos, além de lhe dar a chance de deletar o que lhe dá vontade sem medo...Tudo mudou quando descobriu que o homem que ela amava,a traiu , que o cara que gostava está de caso novo, e que os beijos que ela deu em meninas (pra esquecer o tédio) virou notícia ... aliás, não só os beijos, mas também corre o boato de uma transa com um indivíduo .Ato esse que só é falado e nem ao menos verdadeiro.O que fazer? Gritar? Ela já gritou.Chorar? Ela já se condenou por isto.Cortar os punhos? Depressivo demais...Queria essa jovem de 18 anos acordar e perceber que todos os boatos e todas as angústias não passaram de um devaneio... de um simples e comum devaneio...Porém como foi dito, sua vida mudou e isso não tem volta.Num ato de insanidade, entorpecida em suas próprias loucuras ela entrou em um carro...entrou pra não mais retornar à vida pacata que aos 14 anos tinha...O despertador toca, 4:56 am, o cliente sai e joga-lhe o dinheiro de um modo abrupto e debochado dizendo que se fosse daquele jeito ia a largar na rua. Quando ela abre a boca é tarde demais... ele bateu a porta com força e deixou de presente as lágrimas borradas de maquiagem que agora escorrem pelo seu rosto...